el ángel exterminador

un chico lee un relato hace doce años y lo deja olvidado, ni siquiera sabe que estudiara cine más adelante.
sigue con su vida, comienza sus estudios de realización y viaja a madrid en un curso de adaptación literaria audiovisual.
un día encuentra ese mismo relato publicado y lo vuelve a leer.
la historia en cuestión la había escrito un profesor mexicano de instituto y sólo había obtenido una mención de honor hasta perderse en el anonimato, en apariencia, así que viaja a méxico y visita al profesor que ahora vive con su mujer y su perro.
usa todas las tretas posibles para convencer al profesor y poder adaptar la historia para rodar un corto; éste, que reconoce a un alumno ansioso ante él, como los que tuvo miles de veces en un pupitre y que desconocía la publicación del relato, accede.


el corto comienza con un hombre en una azotea. sólo y con un fúsil al hombro. el sol quema, quema mucho, todo es amarillo. fuego. defiende algo, insignificante en apariencia, un depósito entre tejados.
su mujer lo llama a desayunar, baja y empieza a comer un huevo frito y seco, lo "trincha" con apuros. un ruido lo detiene mientras peina a su mujer, con el pelo seco y enredado. es el vecino, que con una cantimplora urga en su deposito.
pero no, no hay agua.
baja otra vez. hay que irse.
no queda agua. esta mañana su mujer le dio la poca que quedaba a la perra.
ahora esta muerta, el agua del deposito estaba envenenada.
llaman a la puerta, es el vecino, pide disculpas. el hombre le dice que se venga, si uno no tiene agua y el otro tampoco, ya que intentaba robásela, están igual, es justo que se vayan juntos, se van a morir igual.
cogen el coche y se van.
es peligroso, mejor dos que uno.
hay piquetes en las carreteres, y las carreteras estan llenas de polvo. el vecino coge a su mujer y a su hijo de meses y se montan en el coche. al poco rato una columna de hombres con palos. los paran. la mujer del vecino de baja y se va, no quiere morir. el vecino se va tras de ella. en el coche se quedan la mujer y el hombre.
sólos.
la mujer tiene miedo,vamos a morir le dice, y el hombre le responde con la última frase del corto:

-que nos va a pasar, no nos puede pasar nada, estamos todos igual

el corto se llama "el día menos pensado..."de Rodrigo Ordoñez, basado en un cuento de Sergio Fernández Bravo y la historia de arriba es totalmente verídica, para que digan que el destino no existe.
ahora que nos peleamos por el petroleo, o por la sangre o por la constitución europea o por quien se acuesta con quien una cosa tan común como el agua puede hacer que se te muera el perro, ruedes un corto o te publiquen un relato.

y este no era el post que había escrito pero eso díganselo al destino, o a mi pc, o a las dos cosas...

Current mood: doing a lot of things at the same time without eletric light

mis tobillos son dos enormes bolsas de aire , sólo aire.
se supone que tiene dentro venas con músculos y todo eso pero se hacen totalmente planas y parecen dos enormes extremidades como esos arlequines blanco leche de madera prolicromada que da miedo con verlos a distancia solamente.

el libro del señor mann ya ha anidado definitivamente en el baño, hace de estantería improvisada y por las noches, cuando uno se levanta, puedes ver dos cosas: o que braulio esta levitando en plan yoga encima de la taza del water o imaginártelo desgranando las casi 1000 páginas del dichoso libro.
no nos engañemos, los animales siempre fueron más prácticos que los humanos, aun andan a cuatro patas.


últimamente uso más el yahoo que el msn, bueno, o que ese gran sucedáneo llamado gain, porque las nuevas tecnologías me odian, y asumo que nunca más veré a esos dos bichos verdes en su ceremonia de apareamiento perpetuo de 10 segundos diarios.
mientras hablo en el yahoo, o espero a que alguien se conecte, abro el block de notas y tecleo cosas sin sentido hasta que el ruido de las teclas despierta a alguien en casa y me mandan a la cama, y miro el techo, que de tres bombillas tiene dos fundidas, ( porque siempre odie la luz eléctrica y por eso llevo gafas 5 de cada 7 días) y dejo que alguien apoye su cabeza en el empeine del pie,- que de paso me lo llena de pelos blancos y grises-.

hoy una cucaracha hizo puenting desde el tercer piso de mi casa al patio del primero.
yo, como tengo vértigo, nunca podré hacer puenting, pero gracias a mi amor por la vida animal siempre proporciono interesantes alternativas a los seres de inferior tamaño que no pueden costearse aventuras de alto standing, poque es necesario la igualdad de oportunidades a ambos lados de los tabiques de los muebles, diga lo que diga el señor fraga, ea!!

......... 

water

hoy hice huelga como el motor de takuma por culpa de sentarse en sitios no adecuados que luego te causan el mismo dolor inadecuado y te obligan a estar en posición horizontal con todas las sábanas pegadas y pegadas con un supergen más fuerte que el de bote blanco y naranja.
y me quedé dormida, con la pata de braulio encima de la frente que daba suspiros de calor hasta que se fue y me dejó de medio lado en una cama que ni era la mia ni me importaba, pero que de todas formas tenía una sábana blanca encima que tampoco era la mia.

la ducha de esta mañana estuvo bien, aunque fuera demasiado tarde y no fuera contigo.
el agua estaba caliente, como siempre, y el jabón olía bien, como siempre, y acabé con el pelo enredadísimo, como siempre y sin peinar.

comí piña, como siempre, y me volví a tumbar; pero todo esta desordenado para variar y ahora ella escucha a quique, eso siempre, y dice que se acostará tarde.

yo ya no necesito fumar desde hace tiempo, porque ya no quiero besos de humo si tengo los tuyos que son más y mejores y ahora me iré a dormir y me daré abrazos por detrás porque es la única forma que tengo para dormirme cuando no estás.


hace dos días alguien me decía que este año por fin había traido cosas buenas y que ya tocaba.
tenía toda a razón.

y mientras me regalas cánidos cuadrúpedos que parecen osos pandas y yo veo vacas y me rio tanto que parezco imbécil integral e ideo regalos tontos que me parecen obras maestras de la ingeniería inventaria del t-o-y-s-a-r-á-s de fin de siglo y soy bipolar y me rio también y quiero el disco de rilo kiley ya, para escucharlo en un tranvía que recorra calles empedradas y proclamar el fin de los adoquines de una vez por todas.

listen to: vvaa -- stamp collecting ( for beginners)

Current mood: if you think you're bulletproof, you're right because you've weathered all my slings and arrows well

Turning to face what you've become, bury the ashes of someone, broken by the strain, trying to fill that space inside....

hoy, siguiendo con mi hermetísmo de siempre, en el que no puedo evitar hablar de cosas importantes pasando de puntillas o de forma que no sea fácil discernilas ( no se porque, simplemente me pasa. igual es que me da miedo escribir las cosas porque se supone que con saberlas es suficiente, no hace falta explicarlas)
como decía, según mi hermetismo estructurado a base de años de sonreir (cuando no se quiere o hacerlo porque es lo único que se sabe hacer en ese momento) el post de hoy iba a ser sobre la gran manifestación pro familia autóctona, romana y apostólica que se supone que mañana ira con alzacuellos a pasearse por madrid y de como una serie con mas de seis millones de audiencia , donde el "un poquito de po favó" ya te lo puedes bajar al móvil por el milagro del sms al xxx con espacio-palabra es denunciada por un conflico de intereses con la sociedad celibe por abogar por la adopción de niños, como si eso fuera un delito mundial, y llevar a un país a una guerra no...

ahora debería estar en el concierto del sr. ivan ferreiro, pero no, no hay ganas, ni mi tripa quiere ni a mi cabeza le apetece ( a cambio tengo unas estupendas fotos elaborados por via genética)

por contra me he pasado la tarde releyendo blogs, con el her handwriting de fondo porque es lo que toca, viendo letras que se unen y que te parecen tan familiares que no sabes que hacer con ellas, si dejarlas, adoptarlas, abrazarlas o ver como pasan ante tí sabiendo más o menos lo que pasa al otro lado, aunque en su día tú lo hicieras todo diferente.

a veces envidio que la gente pueda desnudarse tan fácilmente, y más cuando yo tengo heridas visibles-invisibles en cada parte de mi cuerpo que no sólo son molestas con el roce de los años sino que también se hacen molestas para que los demás las miren y las remiren como entomólogos extraños.

muchas veces mando emilios, a veces con fotos, otras con textos sueltos, pocas veces con algo de mí.
un amigo mio dice que mis emilios son infinitamnte mejores que mis posts yq ue todo lo que escribo, porque dicen cosas que casi nunca cuento y soy tan hermética que me hago insustancial.
puede que por eso también escriba cada vez menos.
hay quien sabe lo que me pasa cuando escribo menos, y me abronca con toda la razón del mundo.
un día me dijo que yo valía mucho, asi que ni corta ni perezosa empecé un cuaderno amarillo con letras tontas escritas por todos los lados.
se trataba de terminar el cuaderno, releerlo y saber si lo que decía tenía sentido o no.
por una extraña razón a veces me da demasiado miedo terminar el cuaderno y releer toda la porquería junta que escribo.

hace un año viajé a madrid, mi sitio de recreo particular, y escribí 15 páginas insustanciales que nadie leerá jamás, un poema a un hombre barbudo de la barra de la cafetería, otro a un hombre que contaba los granos de azúcar que perdía en la mesa, otro a un niño que tiró el vaso de leche y era sospechosamente parecido a un principito de 4 años ( la edad perfecta para ser principito), otro a una camisa hawainana que se giraba cada vez que el viento la mecía y alguien entraba por la puerta; otro a un borracho, a dos putas, a una lata de cerveza, al café que se enfriaba, a las piernas que asomaban debajo de cada una de esas mesas blancas de ski que tantas veces me han visto con las gafas de pasta puestas.
al final te ibas y te deseaban un buen día señorita, le faltaba eso del señorita de 15 años...

luego, por la noche, se trataba de acumular cosas, escuchar a depeche, criticar a los que se sentaban en los sofas de delante ( te acuerdas, debí sacarles la foto aisss) y reirnos todo el rato de lo raros y viejos que nos estabamos haciendo, para luego, volver al cuchitril de pensión que no admite acompañantes, coger mi botella de agua, la camiseta vieja, poner la mesa justo al lado de la ventana y escribir mientras te ibas camino del último bus hasta un colchón más cómodo que el mio ( por alguna extraña razón le pille cariño a los muelles chirriantes y a las peleas de la pareja cubana de al lado).

todo para nada supongo, nunca regalaré poemas a la gente ni tendrán opción de sentir ( reir, llora o tirármelos a la cara) con ellos.

yo se que la gente no me entiende, bueno algunos si porque les pasa lo mismo o algo parecido, porque las cosas siempre son diferentes para cada uno, con miles de matices buenos, mejores o peores con alguno común que lo trenza todo junto; pero el resto de la gente no.
no me importa, siempre odié el corporativismo y la hipocresía en cadena aunque me cueste reconocer las cosas por egoismo, cuando los demás tiene razón y me comprenden más que yo a mi misma, porque yo dejé de intentarlo hace mucho.
y no importa si me cambio o no, sino simplemente no dejar que el caparazón te cubra más abajo de los pies para poder seguir andando, aunque sea a pasitos pequeños.

siempre que me cuentan algo olvido los nombres y las fechas pero tengo un horrible habilidad que me encantaría vender al por mayor para acordarme de todas y cada una de las personas que alguna vez conocí.
de sus caras, de sus frases y de la múscica que escuhe con ellos.
supongo que estratifico las cosa con olores, sabores y sobre todo con colores y música.

* mis tres gracias son azules cantando Ella Fitzgerald, negras con magas planetarias de fondo o rojas con timbales y pendientes de plumas.
* niño miel es miel, miel con principitos, ritmo de los clash y chan cantando como ser una buena mujer con el pelo de janis.
* niño binario es definitivamente azul anaranjado con david y claudia de fondo ( lo se lo se, me mataras pero es así, la canción maldita)
* las niñas espiral son pistacho con triángulos invertidos y música francesa para despertarse.
* ella es roja roja, con french kicks y the jam, y su cuarto que es como una enorme caja de zapatos donde se acurruca con esas zapatillas de siempre viejas y sucias que guardan cada uno de sus pasos.
* niño jardinero es escuchar el siamese dream a todo volumen con los pies encima de la mesa y los ojos cerrados.
* ella lleva el pelo corto y quiere que le crezca con sleater kinney de fondo y k. hanna con flequillo perfecto cantando bompalompalomp con el naranja de shirley.
* él lee comics complusivamente, es azul y escucha a belle,
* él se corta el pelo rizado con field mice moviéndola a ritmo del in between days de robert.
* el fan de neil escucha a bono, lo mezcla con ani, toca la guitarra y ve a los niños saliendo de clase mientras los papeles se amontonan en la mesa.
* sigur ros hace que él se levante por la mañana, y entrege los proyectos a su hora por la gracia de yann tiersen.
* niña punki no puedo ir a ver los missfits pero escucha a los toy con el jersey de rayas rojas y negras,
* él también y levanta plataformas.
* ella hace cuadros de arcilla con tamara de lempicka en vestido verde.


yo sólo soy sinestésica, cobarde con pared blanca al fondo y tendencia a cortarme el pelo cuando todo va bien o mal, pero va diferente a la línea recta.

[hacia delante, en círculo o el zig-zag nuetras progresión siempre se reduce a la espiral].

121

Con tinta roja y manifiesta complacencia, Morelli había copiado en una libreta el final de un poema de Ferlinghetti:

Yet I have slept with beauty
in my own weird way
and I have made a hungry scene or two
with beauty in my bed
and so spilled out another poem or two
and so spilled out another poem or two
upon the Bosch-like world

(-36)

Current mood: odio la autobiografía. amour fou

Aloha dai, aloha, aloha dai...

.........y beberemos, daiquiris o melón,

escribiendo,

jugando a los médicos,
............................................al gato,
............................................................al ratón,
.........................................................................y a todo lo demás

hasta cansarnos los ojos de tanto mirárnoslos................................

listen to: sammy davis jr. -- what kind of fool am I


Current mood: the rat pack

sonrisas para todos

compraré lo que me mandaste aunque sea lo último que haga
y mis piernas se peguen al suelo para llegar a tiempo de la última cita,
que siempre es tarde.

compraré algo para tí, y sólo nada para mi, que no servirá ni para uno ni para otro,
tonterias escalonadas con descuentos de temporada.

rezaré oraciones, corroidas, malversadas, oxidadas y deslavadas.
rezaré sonrisas falsas de mendigos, de afidadores de cuchillos, de bailarinas quirománticas,
de mujeres ahogadas con la nata de su propio pastel,

menopaúsicas,
idiotas,
felices,
frígidas,
absolutas,
infames,
torturadas de todo, de nada y de ellas..........................................

............tengo el pelo sucio, los ojos cansados, las piernas torcidas
............tengo los brazos secos, caídos, roídos y corroídos
............tengo el cuello delgado, cansado hasta la extenuación
............tengo los pies feos, pero siempre andan más deprisa que yo

isidore isou

Current mood: testing center virus vault

listen to: mark lanegan - bubblegum

inercia

hoy no fue un gran día.
quiero decir, no fue un mal día, pero tampoco bueno.
hice 20 spiders en el ordenador, y no conseguí terminar ninguno. pero no fue tan malo.
en el salón mi hermana rie y esta bien escuchar como rie. aunque tu no te rias.
luego el gato rompe algo, generalmente suele ser algo importante, no demasiado, sólo un poco.
los gatos para eso son sabios y saben que romper y que no, no tanto como las personas, igual por eso aun andan a cuatro patas y no pasaron a la fase bípeda.
luego mi hermana vuelve a reir, yo a intentar escuchar y todo parace ser normal,
digo parece, nunca se sabe si lo es.

mi madre no puede dormir, le pasa a veces.
yo le digo que no es malo. a mi me pasa siempre.
entonces intento escribir, dibujar o sólo no hacer nada.
eso suele ser lo más difícil.
intentar hacer nada haciendo algo. definitivamente es imposible.
esta la música, pero siempre recuerda a algo que es siempre mejor, o peor; y entonces ya no sirve de nada, ni de mucho.
sirve sólo para terminar con conjuntivitis aguda por eclosión de masas.


un día pensé en anotar todos los errores que cometo.
en el carta blanca y el spider, ya saben, los demás son menos importantes; y extrapolarlos a las demás cosas.
luego pensé en como sería sacar el papel, el lápiz y en pararse cada rato a escribir y en lo pesado que resulta todo eso; y desistí en hacerlo.
además odio escribir con lápiz; sólo lo uso para dibujar siempre lo mismo, pero con diferentes vistas.
supongo que es más fácil cometer los mismo errores hasta que los borras por inercia.
o te ensucias tanto las manos dibujando manos que todo es tan rimbombante que dejas de hacerlo, y la nube de vacio son palabras, que llevas dentro, y que no dejan que escribas nada con sentido, que se esfuman como los incendios de verano que siempre llegan sin saber porque.

aunque todos sabemos que hay alguien detrás que los provoca con alguna intención deseperada de deforestar alguna conciencia de ardilla con vértigo en la cola.


creo que seguiré jugando un poco más al spider sin lápices cerca.

por cierto, al final aprendí a guardar mis textos en el word cuando el pc decide morirse.
al final todo el apredizaje es por inercia, como los animales.

vladimir kush - ladders

Current mood: killed by mosquitos. hating capital letters

listen to: elena -- porelamordedios